Oratore

Sulla strada della pioggia
lui prendeva a calci l’acqua
un velo rosso, un velo rosso moriva
danzando, ai suoi piedi.

Il buio di rosso, il buio di rosso macchiava
il cielo e sull’asfalto vegliava
una finestra, una finestra di ferro
una croce di legno, per un uomo solo.

E tu che solo cammini sull’acqua
E sogni inseguendo misterioso il tuo viso
per vetrine, per vetrine smeraldo
in un boulevard a Saint-Germaine.

Il San Bernardo fresco di latte
regala parole in un cofanetto da re
in cambio di altre, di altre parole
in cambio del solito panino del giorno.

Invito tutta la gente
a mangiare collane
e succhio al sole mio amico
l’ultimo caldo respiro.

E il sole ci stava osservando
dall’altro capo dell’autostrada
mentre tu oratore, parlavi.

E canto e gioco con gli occhi
ed ho, ed ho, ed ho di fronte la strada
che mi parla e mi ricorda
le pietre rimosse nella vendemmia.

E il vino che ho raccolto
oggi io l’offro a mia madre
che un giorno da una finestra di sole ha offerto me,
ha offerto me, offerto me, offerto me me me me me al mondo.

E il sole ci stava osservando
dall’altro capo dell’autostrada
mentre tu oratore, parlavi.