Le Restaurant Italien

Certains soirs de mélancolie
Quand le brouillard est sur Paris
Je vais retrouver quelque part
Une Italie qui fume tard

C’est tout en haut de la vieille ville
C’est tout en I, c’est tout en huile
Moitié donjon, moitié moulin
Moitié Venise et moitié rien

Au restaurant italien
On se parle avec les mains
On vient ranimer le feu du ciel napolitain
Au restaurant italien
Les tragédies de la vie
Se transforment en comédies
Comme à l’opéra et ça n’en finit pas

On y cultive les secrets
On y interdit le silence
On fait du faux avec du vrai
Et l’on y dîne comme on danse
Le seigneur des lieux vous reçoit
Comme au temps de la renaissance
Et quand il fait claquer ses doigts
C’est le spectacle qui commence

Au restaurant italien
On se parle avec les mains
On vient ranimer le feu du ciel napolitain
Au restaurant italien
Les tragédies de la vie
Se transforment en comédies
Comme à l’opéra et ça n’en finit pas

On s’y éclaire avec des stars
On entend rire des poètes
On y échange des regards ou l’on se moque des prophètes
Soudain arrive un maestro
Accompagné de sa Diva
A son entrée on crie bravo
Et on se lève quand il s’en va

Au restaurant italien
On se parle avec les mains
On vient ranimer le feu du ciel napolitain
Au restaurant italien
Les tragédies de la vie
Se transforment en comédies
Comme à l’opéra et ça n’en finit pas

Au restaurant italien
La, la, la…
Au restaurant italien
Les tragédies de la vie
Se transforment en comédies
Comme à l’opéra et ça n’en finit pas